江瑾最近有点神不守舍。

        她一向情绪稳，思维清，连考试前都不曾慌张。

        但这几天，她总会在某些莫名其妙的时刻，突然怔住：

        上楼时突然停在他房间门口；

        吃饭时注意他有没有夹菜；

        甚至在试卷写到一半时，会想着这段时间和他发生的一切，看了整整一页的时间。

        有一次她帮他把外套从沙发上拿起来递过去，手指无意间碰到他的指骨。

        指节清凉，干燥，骨节分明。

        那一瞬，她心跳乱了节拍。

        而他什么都没说，只道谢，然后接过。

        她从沙发绕回沙发，表情没有破绽，但心里像是刚走完一场暴雨。

        她甚至开始对自己感到陌生。

        他是你哥哥。

        她每天都这样提醒自己。

        你不能有这种想法。

        可那句话就像道墙，越是撞得头破血流，越知道它不可能搬走。

        —

        夜深了。

        江瑾躺在床上，辗转反侧。

        她这段时间由于江谐的缘故，心一直不净。

        脑子里像有什么声音在叫她出去透气。

        她穿了件外套，下楼。

        院子里冷风轻拂，风过耳时带着栀子香，是母亲生前最喜欢的那株老花，今年也开得早。

        她穿过长廊，绕到后院的花房。

        花房是玻璃建的，像个被落地灯包裹的小温室。

        她一抬眼，脚步停住。

        江谐坐在里头。

        他靠着那张老藤编椅，腿长，肩宽，穿着室内衬衣，灯光在他脸侧投下淡淡阴影。

        指间夹着一根点燃的烟。

        没抽，只是任它燃着。

        白烟在他指侧轻轻盘旋，像是他所有情绪都不打算出口，只让那烟代他说完。

        江瑾第一反应不是生气，而是……心口一紧。

        她拉开门，风带起一丝寒意。

        “你抽烟？”

        江谐回头，看了她一眼，掐灭烟，点点头。

        “偶尔。”

        她皱眉，走过去，“你是怕活得太长？”

        他起身打开花房的窗户，空气的流动带走了花房残留的烟味，只说：“没抽。”

        她站在桌边，语气也不知道是紧张还是嫌弃：

        “别让我吸二手烟，以后在家里在我面前不准点烟。”

        江谐低声道：

        “好，我知道了。”

        屋子瞬间安静了。

        她看着他那指腹仿佛还残留了火星的温度，眉心微蹙，又不知道该说什么。

        沉默了一会儿，她坐下，双手环胸。

        花房很暖，灯光柔和。

        她站起来，说了一句：“别抽烟了，我不喜欢。”

        江谐点头：“好。”

        她没再说话。

        但那天晚上，她回房时，手指蜷在袖子里，捏得指节发红。

        那支烟灭了。

        可她心里的那团情绪，却像是被那缕烟火点着了。